E' tardi.
E' tardi.
E' tardi.
Forse dovrei smetterlo di scrivere e darmi una mossa.
E' così tardi che potrei anche starmene qui, così almeno sul rientro a casa sarei in anticipo.
E' talmente tardi che non ho neppure i sensi di colpa a scrivere qui su, invece di scapicollarmi giù per le scale e infognarmi nel traffico di Roma. Forse sono più maturo, o forse solo incosciente.
Non ho idea di cosa sia questa improvvisa, compassata serenità che mi ha preso, ma deve essere qualcosa di molto simile alla buddità.
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