La piccola inconcludente siede assorta sul proprio diario. Vorrebbe scrivere qualcosa di meraviglioso e arcano, anzi no, misterioso e mozzafiato, no vabbè, meglio qualcosa di più smielato tipo le storielle che scrivono su quelle riviste, ma non le viene in mente niente, se non che deve ancora dare da mangiare al gatto, fare quella telefonata di scuse e terminare di spennellare il quadretto regalo per Susanna.
Qualcosa, però, non va: avverte il peso soverchio del dovere, ma non riesce a trovare un modo possibile per risolverlo; brucia letteralmente d'un desiderio di scrivere, ma non vede al di là della penna. Fà spallucce, impugna il telecomando e lascia scorrere immagini e parole nella testa.
La scriverà un'altra volta, quella benedetta pagina.
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