8 dicembre, festa della mamma (mia)

La verità è che sono cresciuto in una famiglia in cui, ogni 8 dicembre della mia vita, mia madre viene letteralmente soverchiata da slavine di auguri. E ciò accade più o meno da sempre, ipotizzo ben prima della mia esistenza, un po' perché di nome mia mamma fa Concetta, e un po' perché rivendichiamo con orgoglio origini terrone.
Sin da quando ero un pupo imberbe e rotondetto (ora non sono più imberbe), e ben prima di comprendere l'Immacolata Concezione che si nascondeva dietro la ricorrenza, sapevo soltanto che l'8 dicembre si festeggia mia madre, con parole e cibarie. Faccenda curiosa, visto e considerato che il suo compleanno viene neppure due settimane prima.
Nella mia personalissima -ed egocentrica- cosmogonia, si trattava di una specie di biscompleanno, di una onorificenza honoris causa, o se volete di una sorta di festa della mamma, ma non di tutte: solo della mia. Per premiarla della pazienza, per la pizza più buona al mondo e per tutte le volte che rompe le scatole.
E questa improbabile santità -quattro figli al seguito e nessuna evidente velleità di noviziato- mi ha talmente condizionato nella vita che talvolta mi viene da dire ma come, non hai ancora fatto gli auguri a mia madre? Ma serio, eh.
E davanti ad occhi strabuzzati e sopracciglia sollevate, ci metto un po' a capire che mia madre non è famosa come la Madonna, e soprattutto che si tratta di un volgarissimo onomastico. Sarà il condizionamento, magari, o una qualche raffinata forma di imprinting.
A proposito. Ma voi gli auguri a mia madre li avete fatti?