E' uno schifo di mondo, per un astice

Lo ammetto, lo so, non c'è bisogno di ripeterlo.

Sono un asticida: io uccido gli astici, va bene? Non mi diverte, soffro con loro, ma non ci posso fare niente. Quando poi li impiatto, tra linguine, prezzemolo fresco e pepe di Bangka, non ci penso più. Soprattutto dopo un bicchiere di Pecorino del chietano.

Vorrei poter smettere, continuo a ripetermi sempre solo uno e poi basta, solo uno e poi basta.

Ma è una spirale. Prima o poi la voglia torna, e l'occasione fa l'uomo ladro e asticida.

E ci ricasco.

E penso alla sfiga di venire al mondo astice. Nasci, cresci, passi gli anni più gagliardi e fecondi dentro alla squallida teca di una pescheria mentre guardi pesci e crostacei morti. Praticamente vivi in un obitorio. E poi arriva il momento in cui uno stronzo qualunque - io, nella fattispecie - viene e ti porta via solo perché ne ha voglia.

Oggi ho scoperto che non gli danno neppure da mangiare, dentro quell'angusto mezzo metro quadro d'acqua. E ti credo che poi stai incazzuso e maestoso con le chele all'insù, quando ti prendono. Quelle chele mortificate da elastici più forti di te e di me: è facile fare gli smargiassi, quando qualcuno è insaccato dentro gli elastici, evvè?

Ora la salma giace di là, nel padellone da sfida culinaria in tivù, coperto di pomodorini e prezzemolo.

Ma giuro, lo giuro, ogni volta che compro un astice gli sfilo gli elastici e sussurro di nascosto: va', dai, ché se mi pizzichi giuro che non mi incazzo.

E ora fame. Anzi, famissima.